поэт как стрекозёл летает
он машет тростью на лету
и искру божью высекает
чтоб все видали красоту
а то взгрустнётся вдруг поэту
так ни с того и ни с сего
приладит он перо к сонету
и ну наяривать его
а если вдруг придёт мыслишка
случайно в голову войдёт
тогда он прозой пишет книжку
и сразу гением стаёт